Wer Politiker werden will, braucht viele Kollegen. Und einen fähigen Coiffeur wegen der Bilder für die Wahlplakate. Und eine gewisse Flexibilität, was Überzeugungen angeht. Wer hip sein will, braucht so eine Hitlerjugend-Scheitel-Frisur mit streng rasierten Seiten. Und einen Vollbart. Und einen Haufen farbiger oldschool Tattoos auf den Armen. Und den Händen. Und dem Hals. Wer jung ist und eine Frau sucht, braucht Muskeln. Und ein Eight-Pack. Und ein Ganzkörper-Epilier-Gerät. Und kistenweise Proteinpulver. Und vielleicht noch ein paar Steroide. Und eine meeega liebe Kollegin, die einem samstags die Augenbrauen zupft. Wer jung ist und einen Mann sucht, braucht einen flachen Bauch. Und einen möglichst grossen Knackarsch. Und Plastikbrüste, die sich auch im Handstand keinen Millimeter der Schwerkraft beugen. Und farbige Haare. Und Tattoos – wenn’s sein muss auch ganz viele ganz kleine an den dümmsten Orten. Wer Formel 1-Fahrer werden will, braucht Sponsoren. Wer in eine Castingshow will, braucht einen Dachschaden. Wer Gitarrist in einer Metalband werden will, braucht eine schwarze Lederjacke. Und eine lange Matte zum Headbangen. Wer urban und jung ist, braucht ein Fixie. Wer Punk sein will, braucht einen Kamm. Und eine Lederjacke. Aber mit einem Anarchie-Zeichen auf dem Rücken. Wer Pilot werden will, braucht gute Augen. Wer ein echter Reggae-Fan sein will, braucht Dreadlocks. Und ein möglichst verwaschenes Bob Marley Tour-Shirt aus den Siebzigern. Und natürlich ein stets dampfendes, griffbereites Bong. Wer ein erfolgreicher Anwalt werden will, braucht einen Anzug. Und am besten wenig Interesse an der Wahrheit. Wer Spitzensportler werden will, braucht Ehrgeiz. Und Disziplin. Und einen guten Arzt. Wer an eine Universität will, braucht eine Matur. Wer eine Waffe will, braucht einen Waffenschein. Wer Polizist werden will, braucht einen sauberen Leumund. Wer im Lotto gewinnen will, braucht Glück. Wer in den Himmel will, braucht einen Glauben.

Wer sein will, wie er ist, braucht ein Hirn.